MINHA VIDA

MINHA MORTE

Nasci numa família de posses. Tive quarto e brinquedos. Porém com um cabresto curto e sufocante.

Não podia brincar na rua, não podia ter amigos.

Não podia gargalhar alto.

Minha mãe uma senhora doente e stressada, meu pai um ignorante, a ponte de literalmente começar a relinchar dentro de casa. Nunca soube por quê ele fazia isso. Talvez por está puto com alguém, e o relincho dele seria a forma de ele agredir o causador desse seu stress.

Foi na adolescência que percebi o que eu realmente me tornei.

Uma destrambelhada social.

Não namorei, não aproveitei o pouco tempo de beleza que tive, pois não sabia usar o cabelo, não sabia me vestir.

Minha fase adulta foi um desastre.

Perdi tudo. Até hoje, nada realizado.

Meia idade, a velhice batendo a minha porta.

Cheguei na fase onde homem nenhum quer me comer mais.

O que espera dela?

Nenhuma novidade.

O mesmo de sempre.

Isolamento total.

Não sei se quero ter uma vida longa.

Se todos os meus pesadelos se realizaram durante a minha vida. Qual seria o último a se transformar em realidade?

A vida vegetativa.

A dependência da boa vontade alheia para fazer as mais simples das tarefas.

Não vim para essa vida pra sorrir.

Fato consumado, comprovado.

Meu melhor amigo é o cigarro.

Que ele cumpra a sua tarefa, e me leve mais cedo que o designado por Deus ou por sei lá quem.

Seria a morte a única a realizar um sonho meu?